Poèmes du jour

C'est un poème issue de l'Année Terrible, autre recueil d'Hugo très politique, avec les Châtiments

Il y a d'ailleurs une fin, à ce poème...

(...)
La mort stupide eut honte et l'officier fit grâce.

Tu as été dénicher le plus joli côté de Bukowski, ma Leeloo ....
Merci !

Il est très beau, ce poème, Leeloo....
D'autant plus beau que je suis sûre de l'avoir déjà entendu quelque part.... mais je ne sais plus où....

Oui, tu l'as déjà entendu - c'était même dans Quatre mariages et un enterrement !
Il fait partie de ces textes que j'aimerais bien connaître par coeur...

leeloo a écrit:

Oui, tu l'as déjà entendu - c'était même dans Quatre mariages et un enterrement !
Il fait partie de ces textes que j'aimerais bien connaître par coeur...

Ouii!! Eh ben doublement merci alors....

Et en cadeau, je t'offre la VO

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone.
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He is Dead,
Put crépe bows round the white necks of the public
doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song,
I thought that love would last forever: 'I was wrong'

The stars are not wanted now, put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

En effet, même si j'ai suivi le sujet sans piper mot, c'est splendide !

Je suis fière de vous - vous avez bon goût !!!

(et merciii Kusa pour la VO ! )

(mais de rien Leeloo, ce fut un plaisir )

Continuons, tiens, dans l'optique poème et cinéma.

Trainspotting

Choose Life. Choose a job. Choose a career. Choose a family.
Choose a fucking big television, choose washing machines, cars,
compact disc players and electrical tin openers. Choose good
health, low cholesterol, and dental insurance. Choose fixed
interest mortage repayments. Choose a starter home. Choose your
friends. Choose leisurewear and matching luggage. Choose a
three-piece suite on hire purchase in a range of fucking fabrics.
Choose DIY and wondering who the fuck you are on a Sunday morning.
Choose sitting on that couch watching mind-numbing, spirit-crushing
game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose
rotting away at the end of it all, pishing your last in a miserable
home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked up
brats you spawned to replace yourself.

Choose your future.

Choose life.

John Hodge

Merci pour Lamartine (un peu oublié souvent) ma Leeloo ...

J'ai découvert récemment le poète belge, Norge :

En forêt (Norge)

La fille au garçon
Parlait de façon
Si douce.

On dirait sous bois
Un petit patois
De source.

La main jeune d’elle
En celle de lui
Gîtant

Si frêle en son nid,
C’est une hirondelle-
Enfant.

Le meilleur de Dieu,
Des temps et des lieux,
C’est eux.

Ineffable, étrange
Façon loin des cieux
D’être anges.

Ne bougez plus, même
Pour baiser leur front,
Comètes.

Ça vaut bien la peine
Que les choses rondes
S’arrêtent !

J’exagère ? Ô doux,
Ce lit de fougères,
C’est tout !

Cet heureux cénacle
Est le seul miracle
Au monde.

L’amie et l’amant,
Tout le firmament
Autour !

Grondez-le, tambours :
On ne vit que pour
L’amour !

A mon avis, ça veut dire qu'il s'est tellement délecté de la beauté de la nature que ça le met de bonne humeur, en rapprochant pensers de pensées, ça marche mieux, et après, l'image de la faîcheur, imagine qu'est ce que ça fait de plonger la tête dans une rivière pendant une canicule... Couler, c'est que ça l'a détendu, d'ailleurs, ce qui rejoint le rafaîchi dans le sens ou il associe ses pensers à des flux.

De rien... La poésie est pleine d'inventions comme ça !

Allez, un poème au hasard, pris dans les Châtiments, du père Hugo
*Dédié à qui vous savez, de ma part.....*


Laissons le glaive à Rome et le stylet à Sparte,
Ne faisons pas saisir, trop pressés de punir,
Par le spectre Brutus le brigand Bonaparte.
Gardons ce misérable au sinistre avenir.

Vous serez satisfaits, je vous le certifie,
Bannis, qui de l'exil portez le triste faix,
Captifs, proscrits, martyrs qu'il foule et qu'il défie,
Vous tous qui frémissez, vous serez satisfaits.

Jamais au criminel son crime ne pardonne ;
Mais gardez, croyez-moi, la vengeance au fourreau ;
Attendez ; ayez foi dans les ordres que donne
Dieu, juge patient, au temps, tardif bourreau !

Laissons vivre le traître en sa honte insondable.
Ce sang humilierait même le vil couteau.
Laissons venir le temps, l'inconnu formidable
Qui tient le châtiment caché sous son manteau.

Qu'il soit le couronné parce qu'il est le pire ;
Le maître des fronts plats et des coeurs abrutis ;
Que son sénat décerne à sa race l'empire,
S'il trouve une femelle et s'il a des petits ;

Qu'il règne par la messe et par la pertuisane ;
Qu'on le fasse empereur dans son flagrant délit ;
Que l'église en rampant, que cette courtisane
Se glisse dans son antre et couche dans son lit ;

Qu'il soit cher à Troplong, que Sibour le vénère,
Qu'il leur donne son pied tout sanglant à baiser,
Qu'il vive, ce césar ! Louvel ou Lacenaire
Seraient pour le tuer forcés de se baisser.

Ne tuez pas cet homme, ô vous, songeurs sévères,
Rêveurs mystérieux, solitaires et forts,
Qui, pendant qu'on le fête et qu'il choque les verres,
Marchez, le poing crispé, dans l'herbe où sont les morts !

Avec l'aide d'en haut toujours nous triomphâmes.
L'exemple froid vaut mieux qu'un éclair de fureur.
Non, ne le tuez pas. Les piloris infâmes
Ont besoin d'être ornés parfois d'un empereur.

En hommage à Aimé Césaire, qui nous a quitté jeudi...

Partir.
Comme il y a des hommes-hyènes et des hommes-
panthères, je serais un homme-juif
un homme-cafre
un homme-hindou-de-Calcutta
un homme-de-Harlem-qui-ne-vote-pas

l'homme-famine, l'homme-insulte, l'homme-torture
on pouvait à n'importe quel moment le saisir le rouer
de coups, le tuer - parfaitement le tuer - sans avoir
de compte à rendre à personne sans avoir d'excuses à présenter à personne
un homme-juif
un homme-pogrom
un chiot
un mendigot

mais est-ce qu'on tue le Remords, beau comme la
face de stupeur d'une dame anglaise qui trouverait
dans sa soupière un crâne de Hottentot?
Cahiers d'un retour au pays natal.

très beau poème, merci de l'avoir posté!

De rien. Je comptais justemùent étudier Aimé Césaire avec mes élèves, comme je suis en pleine séquence sur la poésie

Je l'avais peut-être déjà posté... mais il me trotte dans la tête, celui-là...

Sensation

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l'amour infini me montera dans l'âme,
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, - heureux comme avec une femme

Arthur Rimbaud

*et oui, c'est celui que récite Corto Maltese...*