Extraits

*Bon, en même temps... vu que je sais que ça finit bien après...*

Tiens, j'ai jamais lu Atala... que des extraits, à chaque fois...

Faut dire (j'en suis vraiment désolée, Mimi, après tant d'effort pour mettre cet extrait, au demeurant magnifique) que les grands textes romantiques ...
*déjà, Ô insensible que je suit, ce genre de passage me fait plus rire qu'il ne m'émeut:
En l'essuyant avec une feuille de papaya, elle la mouillait de ses larmes. "C'est un baume, lui dis-je, que tu répands sur ma plaie. - Je crains que ce ne soit un poison," répondit-elle. Elle déchira un des voile de son sein, dont elle fit une première compresse, qu'elle attacha avec une boucle de ses cheveux.*

Bon, moins *intello* comme bouquin ^^ ... On en a parlé tout à l'heure avec Nanou, et je ne résiste pas à mettre quelques extraits d'un livre écrit à 4 mains par Mr Terry Pratchett et Mr Neil Gaiman, 2 types très biens, De bons présages (petite info, je sais pas si ça se fera un jour, mais le bruit à couru à un moment - faudra que je me renseigne pour savoir si il court toujours ou s'il s'est arrêté quelque part - que Terry Gilliam pourrait en faire l'adaptation...)

Si l'on admet que l'Univers a été crée et n'a pas commencé officieusement, pour ainsi dire, les théories actuelles sur sa Création lui attribuent entre 10 et 20 milliards d'années.Selon un calcul identique, on juge d'ordinaire que la Terre a 4 milliard et demi d'années.
Ces estimations sont fausses.
Les Cabalistes du Moyen-Age ont évalué la date de la Création à 3760 avant J-C. Les théologiens orthodoxes grecs remontaient jusqu'en 5508 avant J-C.
Erreur, là aussi.
L'archevêque James Usher (1581-1656) publia en 1654 ses Annales Veteris et Novi Testamenti , qui suggéraient que le Ciel et la Terre ont été crées en 4004 avant J-C. Un de ses collaborateurs poussa les calculs plus loin et put annoncer triomphalement que la Terre avait vu le jour le dimanche 21 octobre 4004 avant J-C, à 9h du matin précises, parce que Dieu aimait travailler tôt, pendant qu'Il se sentait frais et dispos.
Il se trompait également. De presque un quart d'heure.
Ces histoires de fossiles de dinosaures sont un canular, mais les paléonthologues ne l'ont pas encore compris.
Ce qui prouve 2 choses :
D'abord, que les voies du Seigneur sont vraiment impénétrables : elles fonctionnent peut-être même ne circuit fermé. Dieu ne joue pas aux dés avec l'univers, mais à un jeu ineffable de Son invention, qu'on pourrait comparer, du point de vue des autres joueurs (1), à une version obscure et complexe du poker, en chambre noire, avec des cartezs blanches, pour des enjeux infinis, face à une Banque qui refuse d'expliquer les règles et qui n'arrête pas de sourire.Ensuite, que la Terre est Balance.

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Le jour où commence cette histoire, l'horoscope des Balances, dans la rubrique "Les Etoiles et Vous" de l'Echo de Tadfield, annonçait :

Vous avez l'impression d'être au bout du rouleau et de tourner sans cesse en rond. Dans votre foyer et votre famille, d'importantes rivalités s'éternisent. Evitez les risques inutiles. Un ami jouera un rôle capital. Remettez les grandes décisions en attendant une embellie. Possibilités d'embarras gastriques, auhourd'hui : évitez les salades. Vous pourriez recevoir de l'aide d'une source inattendue.

Tout était rigoureusement exact, sauf l'histoire des salades.

(1) c'est à dire tout le monde.

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La plupart des pensionnaires du couvent étaient des satanistes traditionalistes, comme leurs parents et leurs grands-parents. On les avaient élevés ainsi et, à y regarder de près, ils n'étaient pas vraiment mauvais. En règle générale, les humains ne sont pas vraiment mauvais. Ils se laissent séduire par les idées nouvelles, c'est tout : on enfile de grandes bottes et on se met à fusiller les gens, on s'habille en blanc et on se metà lyncher les gens, on s'affuble de jeans à fleurs et on se met à jouer de la guitare aus gens. Offrez à un humain de nouvelles idées et un costume : il ne tardera pas à vous suivre, coeur et âme.
De toutes façons, recevoir une éducation sataniste tend à dépoétiser la chose. C'est quelque chose qu'on fait le samedi soir. Le reste du temps, on vit sa vie de son mieux, comme tout le monde. De plus, la soeur Mary était infirmière, et les infirmières de toutes confessions sont avant tout infirmières, un métier où, en priorité, on porte sa montre à l'envers, on garde son calme dans les moments d'urgence et on meurt d'envie de boire une bonne tasse de thé. [...]
On comprendra peut-être mieux les affaires humaines s'il est clairement dit que ce ne sont pas les gens fondamentalement bons ou les gens fondamentalement mauvais qui sont à l'origine des plus grands triomphes ou des plus grandes tragédies de l'Histoire, mais des gens fondamentalement humains.

En fait, dans son appartement, Rampa n'accordait d'attention particulière qu'à une seule chose : ses plantes vertes. Elle étaient plantureuses, chlorophyllées, splendides, avec des feuilles brillantes, saines, lustrées.
Pour obtenir un tel résultat, Rampa arpentait l'appartement une fois par semaine avec un brumisateur pour plantes en plastique vert, humidifiait les feuilles et parlait à ses plantes [...]. Mais peut-être que parler n'est pas le mot le plus approprié pour décrire ce que faisait Rampa.
En fait, il leur faisait une peur de tous les diables. [...]
De plus, tous les 2 mois environ, Rampa sélectionnait une plante : elle croissait trop lentement, elle se mourait d'une moisissure, ses feuilles viraient au brun, ou tout simplement elle n'avait pas aussi bonne mine que ses consoeurs. Il la promenait devant tous les autres végétaux, en leur dsant : "Dites adieu à votre copine. Elle n'était pas à la hauteur..."
Ensuite, il quittait l'appartement avec la plante félonne, et rentrait une heure plus tard avec un grand pot de fleurs vide, qu'il laissait ostensiblement trainer dans l'appartement.
Il avait les plus luxuriantes, les plus belles plantes vertes de tout Londres. Les plus terrifiées aussi.

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Et une petite note de bas de page sur les allume-feu ^^ :

Note à l'intention des Américains et autres créatures urbicoles : les Britanniques ruraux, ayant répudié le chauffage central, jugé beaucoup trop compliqué et, de toutes façons, facteur de dgénerescence de la fibre morale, lui préfèrent un autre système : empiler de petits morceaux de bois et des boulets de charbon, surmontés d'énormes bûches humides, de préférence composées d'amiante, en amas fumants qu'on appelle généralement : "une bonne flambée, y a rien de tel, pas vrai?". Comme aucun de ces ingrédients n'a de don naturel pour la combustion, on introduit sous l'édifice un petit bloc rectangulaire d'un blanc cireux, qui brûle avec ardeur jusqu'à ce que le poids du bois l'étouffe. On appelle ces petits blocs blancs des allume-feu. Nul ne sait pourquoi.

Bigre ! J'ai toujours cru que Terry Prartchett était une femme !!
J'adorerais lire ce bouquin !

Mj

Rhââ, me faut ce livre!! Bon, comme toujurs, c'est génial et loufoque, et génial de loufoquerie...

Pour tous ceux qui n'auraient pas encore eu le plaisir de le lire chez moi (et pour saouler les autres :tongue: ), je vous mets ici un extrait de L'inespérée de Christian Bobin (c'est d'ailleurs précisément la petite nouvelle, qui a donné son titre au recueil).

L’inespérée

Je reviens de Bretagne, mon amour. La Bretagne est une terre belle comme l’enfance : les fées et les diables y font bon ménage. Il y a des pierres et de l’eau, du ciel et des visages – et ton nom partout chantant dessous le nom des pierres, de l’eau, du ciel et des visages.

Cela fait bien longtemps que je ne sors plus sans toi. Je t’emporte dans la plus simple cachette qui soit : je te cache dans ma joie comme une lettre en plein soleil.

Il y a en Bretagne beaucoup d’églises, presque autant que de sources ou de diables. Dans une chapelle, j’ai vu un bateau large comme deux bras ouverts. Il ne portait ni voiles ni mât – rien d’autre que des bougies. On aurait dit un jouet d’enfant. Sur la coque, ce nom en peinture bleue : A l’abandon de Dieu. J’ai aussitôt pensé à toi : ce petit bateau c’est ta vie et c’est toi, mon amour. C’est la pureté de ton cœur mille et mille fois naufragé, mille et mille fois reprenant le large, emportant avec lui cette lumière qui le brûle et qui le lave.

Je suis fou de pureté. Je suis fou de cette pureté qui n’a rien à voir avec une morale, qui est la vie dans son atome élémentaire, le fait simple et pauvre d’être pour chacun au bord des eaux de sa mort noire et d’y attendre seul, infiniment seul, éternellement seul. La pureté est la matière la plus répandue sur la terre. Elle est comme un chien. Chaque fois que nous ne nous reposons sur rien que sur notre cœur vide, elle revient s’asseoir à nos pieds, nous tenir compagnie.

C’est une chose que tu m’as apprise, mon âme. Tu m’as appris beaucoup de choses. Tu m’as d’abord enfermé dans ton rire comme un écolier dans la classe au mois d’août, puis tu m’as rendu au monde avec pour devoir de l’écrire comme il est : affreusement noir en dessus, miraculeusement pur en dessous.

Dans le train qui m’emmenait en Bretagne, je lisais un livre de Catherine de Sienne. C’est une Sainte du quatorzième siècle. Je sais peu de choses d’elle, sinon qu’elle avait coutume de dire leur vérité aux papes et aux puissants, avec cette violence que peuvent avoir les femmes pour défendre leur enfant. L’enfant des saintes c’est l’amour fou, rendu fou de ne connaître que soi dans un monde qui n’est rien.

Le mouvement du train m’éloignait de toi, et le mouvement de cette lecture m’en rapprochait : les saintes te ressemblent par leur manière d’être gaiement perdues et de jeter leur cœur par la première fenêtre ouverte. Les saintes sont les plus belles des femmes. Elles sont belles de ces forces qui les quittent. Je retrouve dans leur voix le même silence que dans le témoignage de ceux qui sont revenus de camps de concentration – comme si la souffrance et l’amour à leur extrême accrochaient le même nerf taciturne. Ceux à qui on a rasé le crâne et celles à qui on a brûlé le cœur ont en commun de n’avoir plus de langue. Nous vous racontons disent les déportés, mais plus nous vous racontons, moins vous comprendrez, et vous ne pourrez pas entendre ce que nous ne saurons vous dire. Nous appelons, disent les saintes, nous appelons celui qui se tient sur l’autre rive de notre cœur et nous ne saurons jamais s’il nous entend, pas même s’il y a quelqu’un. Ces deux états sont affaire à l’épuisement de la langue parce qu’ils touchent au plus faible de la vie, quand la vie n’est plus que douleur ou joie pures, dépérissement anonyme de la faim, langueur indéfinie de l’absence : l’épreuve de la vie faible est l’épreuve la plus radicale qui soit.

C’est une des choses que j’ai apprises en te regardant. Je pourrais passer ma vie à te regarder vivre : le spectacle de l’intelligence ne lasse jamais. Tes gestes pour essuyer les lèvres d’un enfant ou pour tourner les pages d’un livre que tu n’auras pas le temps de lire, ta manière de mener à bien un travail où il te faut échanger ta solitude contre trois fois rien d’argent – tout de toi m’instruit profondément. Si je veux connaître ce que sont le courage et la noblesse de vivre, il me suffit de te voir et d’écrire selon ce que je vois.

J’écris depuis que tu me lis, depuis cette première lettre dont j’ignorais ce qu’elle pouvait dire, qui ne pouvait trouver son sens que dans tes yeux. Je n’ai jamais rien écrit de plus que les trois premières phrases de cette lettre : Ne rien croire. Ne rien attendre. Espérer que quelque chose, un jour, arrive. Les mots sont en retard sur nos vies. Tu as toujours été en avance sur ce que j’espérais de toi. Tu as depuis toujours été l’inespérée.

En Bretagne, je regardais les visages, les vagues et les ciels et je n’ai jamais autant perçu la douceur de cette vie là, promise à la mort : il nous faudrait éclairer chaque présence d’un amour à chaque fois unique, adressé en elle à sa solitude inconsolable et pure. Il nous faudrait apprendre à compter un par un chaque visage, chaque vague et chaque ciel, en donnant à chacun la lumière qui lui revient dans cette vie obscure.

Tout le mal dans cette vie provient d’un défaut d’attention à ce qu’elle a de faible et d’éphémère. Le mal n’a pas d’autre cause que notre négligence et le bien ne peut naître que d’une résistance à cet ensommeillement, que d’une insomnie de l’esprit portant notre attention à son point d’incandescence – même si une telle attention pure nous est, dans le fond, impossible : seul un Dieu pourrait être présent sans défaillance à la vie nue, sans que sa présence jamais ne défaille dans un sommeil, une pensée ou un désir. Seul un Dieu pourrait être assez insoucieux de soi pour se soucier, sans relâche, de la vie merveilleusement perdue à chaque seconde qui va. Dieu est le nom de cette place jamais assombrie par une négligence, le nom d’un phare au bord des côtes. Et peut être cette place est-elle vide, et peut être ce phare est-il depuis toujours abandonné, mais cela n’a-t-il aucune espèce d’importance : il nous faut faire comme si cette place était tenue, comme si ce phare était habité. Il nous faut venir en aide à Dieu sur son rocher et appeler un par un chaque visage, chaque vague et chaque ciel – sans en oublier un seul.

Ce que je te dis là, me vient de toi. J’ai appris en voyant ta vie simple ce que les femmes savent par la douleur de savoir, par nécessité de douleur et de place, et que les hommes sont si lourds à entendre, épaissis qu’ils sont dans leur suffisance d’hommes, recuits dans leur maîtrise des apparences du monde, seulement de ses apparences : plus on se tient près de la vie des faibles et plus on se rapproche du bien pur, sans espérer un jour l’atteindre : personne n’est saint dans cette vie, ce que savent fort bien les saintes qui se connaissent pour ce qu’elles sont, les plus perdues des femmes – mesurant par l’étendue d’un chant la grandeur de cette perte . Personne n’est saint dans cette vie, seule cette vie l’est.

Moi dont le cœur voyage aussi mal qu’un panier de fraises, je n’ai cessé de goûter en Bretagne à la légèreté chantante des jours – autre nom de la pureté et nom de toi, mon amour.

Tu es partout présente et je regarde le monde par tes yeux clairs : il est comme une passerelle de bois entre nous deux, depuis toujours franchie.

Le simple toucher de l’air sur mes joues, dans une promenade au bord de l’océan, c’était toi, entière : c’est difficile de t’expliquer cela et je ne suis pas sûr qu’il soit besoin d’expliquer ce que l’on vit. La vie est à elle-même son propre sens, pour peu qu’elle soit vivante.

Ce voyage n’a duré que quatre jours et il me semble que je pourrais t’en parler pendant des années. Très peu me donne beaucoup à voir. Très peu est pour moi le nom de l’abondance. J’ai au cœur une bête sauvage qui ne sort que la nuit et pour quelques secondes. Elle s’empare des restes abandonnés par le jour – feuille, visage ou parole – et elle regagne précipitamment son trou, ayant trouvé de quoi manger pour deux siècles. Ce n’est jamais la même chose dont elle se nourrit – ici un voyage, là une lecture, ailleurs un silence – mais c’est toujours la même joie qui est cherchée et parfois atteinte, une joie enfantine et légère comme une tache de soleil.

Je n’imagine pas jamais te perdre, sinon en perdant ce rien de joie nécessaire pour respirer, simplement respirer. Et cela m’arrive bien sûr : pourquoi cela ne m’arriverait-il pas ? Pour te décrire cet état, il me faudrait t’en parler comme d’une maladie : la température du songe baisse de plusieurs degrés. Le pouls de l’esprit est de moins en moins perceptible. La pensées s’éteint. Ne reste plus que cette vie apparente qui n’a jamais été une vie pour personne. Elle est comme une contamination virale de l’esprit, un manque de foi, non pas en Dieu, pas même en moi - un manque de foi comme on dit : un manque de sucre ou de globules rouges.

C’est le goût de vivre qui est blessé dans ces heures là. C’est toujours l’amour en nous qui est blessé, c’est toujours de l’amour que nous souffrons même quand nous croyons ne souffrir de rien.

La contemplation boudeuse, dans la petite enfance, d’un plafond de chambre ou d’un bout de trottoir, m’a révélé plus de choses sur l’enfer que tous les livres de sagesse lus ensuite. L’enfer c’est cette vie quand nous ne l’aimons plus. Une vie sans amour est une vie abandonnée, bien plus abandonnée qu’un mort.

Mais même dans ces heures-là, je ne te perds pas complètement : tu es mon amour, la joie qui me reste quand je n’ai plus de joie.

Un jour je te dirai à quel point je t’oublie dans le premier visage venu et à quel point je t’y retrouve.

Je souris en écrivant cette lettre et je ne l’ai sans doute écrite que pour ce sourire là, que tu me donnes. J’ai encore beaucoup de choses à te dire. Je les mettrai dans les livres : je n’ai jamais écrit que pour toi, dans l’espérance que l’imbécillité de l’amour me sauve de la stupidité de la littérature.

Allez va, va petit bateau chahuté par les vagues, va délivrer ta cargaison de lumières,

Je t’embrasse.

J'ai mis le premier paragraphe dans le topic dédié, mais je ne résiste pas à l'envie de vous mettre la dernière ligne....

Je deviens vertueusement vertueux et je souris avec suffisance. Je leur désigne le cauchemard qu'est L.A. et je m'en attribue tout le mérite.

James Ellroy, Complot à Hollywood, in Crimes en série.